Ferrocarrils de la Generalitat. Entre Sarrià y Sant Cugat. Dos preadolescentes, uno rubio y otro moreno, conversan. 

- Yo voy a ser arquitecto o médico o algo así.

- Pues yo electricista.

- Hala ¿qué dices?

- ¿Qué pasa? Me gustan los cables.

- Pero ¿por qué no algo normal?

- No sé…

- Y qué, ¿también vas a fumar?

Un contratexto al brillante post de Iván Romero "Vietnam" (autorizado por el autor :-))

T, J y A se fueron al Delta a recoger olivas. Llovía  a catarros, los olivos se emborrachaban, la noche era negrísima, la casita blanquísima, la paz muy densa y las mantas triples. Llovía a pares. Toda la noche. A amaneció en el Titanic. La cama naufragaba. Llovía a chorros, a cuatro chorros en su desnuda habitación. Pero no había olas. No había glaciar. No había Leonardo. No había electricidad. No había nada más que agua y una cama-isla. T, J y A tomaron café, hablaron de arquitectura, de la crisis y del silencio nocturno.

Fui a un colegio francés donde me enseñaron a pulir acentos. Por eso creí, a los ingenuos 14 años, que al pedir un bocadillo en un bar de Atocha con mi mejor castellano neutro, el camarero nunca respondería esto: “lo quieres con tomate, ¿verdad,  guapa?”. Bueno, muy digna, seguí mi camino hacia Lisboa. Trece años después, un agosto de los más tórridos, volví a aterrizar en Madrid para hacer unas prácticas de escritura en una gran empresa situada en una gran solar con vistas a la nada, allá por la carretera de Burgos.

Ingredientes: Dos kilos de tomates maduros bien buenos (sólo se pueden conseguir en verano y en el pueblo), una cebolla, doscientos gramos de azúcar, trescientos mililitros de vinagre de vino blanco, una guindilla, tres clavos de olor, una cucharada de miel, un puñadito de pimienta negra en grano y una cucharada sopera de genjibre fresco rallado (media si es en polvo). También se le puede añadir una manzana pelada.

Por razones altamente aburridas he pasado treinta días y treinta noches en posición horizontal. La morfina y sus derivados caseros de venta en farmacia me han acompañado en este viaje inmóvil. El techo, mi techo, situado exactamente sobre mi cama es blanco y liso. El gotelé posibilita sombras, cráteres, constelaciones; el yeso liso y blanco no. Nada. Lo tienes que inventar todo tú, desde el vacío.

LOLA: Mamá, ¿verdad que cada día te haces un poco más viejita?

YO: Sí cariño. Tú también.

LOLA: ¿Yo?

YO: Bueno, no. Tú creces cada día y…

LOLA: Claro, porque como muy bien. Pero tú te haces viejita.

YO: Vale.